Si la muerte cayera del cielo...

Aquello pudo ser no más que una anécdota hilarante, pero su carácter fue siempre dominado por pensamientos trágico.
El miedo a volar es una variante del natural miedo a la muerte y una vez que supo el avión estabilizado en el aire, tuvo que levantarse al sanitario. Estando allí dentro pensó en lo grotesco que sería la aparición de su cuerpo destrozado en el sanitario tras un funesto accidente aéreo.
Comenzó la algarabía y se aceleró su corazón. Pero durante la turbulencia oyó un par de niños gritando de alegría con tremendas risotadas, entonces se dio cuenta que el miedo no es necesariamente concubino de los años.
Durante su infancia, viajando con sus padres, atravesaron por una bolsa de aire y la inestabilidad fue acaso ligeramente más severa que la que en ese momento padecía y desde aquel día lo invadió el miedo a la muerte. Fue ese el primer enfrentamiento del niño con lo inevitable.
En este momento, el júbilo de los chiquillos ante la anormalidad del vuelo, le hace dudar que fuera debido al gran temor de que era preso, que percibiera angustia en algunos otros pasajeros de aquel vuelo.
Sin embargo ahora, su vista en la ventanilla, no siente miedo; nunca como hoy ha estado tan tranquilo, mientras disfruta ir suspendido sobre aquel mar de vapor, con albas crestas esponjosas, que por momentos descubren aquel collage de rectángulos verdes y de plastas de maché. Tan lejano, tan ajeno a él toda aquella miniatura que se dibuja debajo de sus pies.
La muerte es la compañera más constante, solo espera y él la espera, ni con fervor ni con angustia, si no como quien espera un vuelo.

En un mundo ideal…

Una burbuja de cristal encerró un día un pequeño mundo de felicidad y armonía. Sus únicos habitantes; una muñeca de trapo y un hombre de plastilina. En medio de la burbuja se encontraba una isla en donde ellos vivían. Se sentaban por las tardes en el centro de la isla, conversaban de sus vidas pasadas mientras el atardecer los cubría, admiraban las estrellas sin hablar, amaban la belleza, un haz luna era quien se encargaba de esconder sus sonrisas.

La burbuja era enorme de un brillo verde claro, cuando amanecía, la muñeca de trapo caminaba sin cesar buscando las respuestas de la vida, mientras el hombre de plastilina se escondía en una esquina afanoso en sus recuerdos, cerraba los ojos para que la brisa se llevara un recuerdo más perdiéndolo en el aire del olvido. Así pasaron los días, ella buscando sus respuestas, él extraviando recuerdos, encontrándose al caer la tarde para despistar anhelos.

No recordaban cómo se aislaron en la burbuja, aún así la adoraban por haberlos aprisionado un día. Su primer encuentro ocurrió cuando la muñeca escuchó una cálida voz proveniente de un sueño lejano, entonces buscó la mirada de aquella voz, sin quererlo tropezó un día con el dueño, era el hombre de plastilina. Fue así, la noche en la que se encontraron, la muñeca lo encontraba sin querer cada tarde, se acostumbraron a las soledades de ambos, entonces coloreaban la felicidad de tonos pasteles, de francos proverbios tintados de palabras desconocidas, de historias fantásticas y al final la noche se marchaba en silencio.

La muñeca dijo una mañana al despertar: será de verdad ideal?, él no respondió la pregunta, la atrapó en el aire y se la pegó al cuerpo hasta que penetró en su interior, anidándose en un lugar perdido, entonces sus ojos de plastilina brillaron, observó en ella algo desconocido: su mirada de trapo que reflejaba su propia voz, aquella voz cálida de ensueño. Entonces entendieron que a partir de ese día llevarían eternamente la huella del otro, un calor frío invadió sus labios y sus manos se tomaron para seguir juntos un mismo camino.

Nunca antes se habían sentido así, aquello hacía que la burbuja cambiara de colores, conocieron la lluvia y las tempestades, a veces se preguntaban qué eran aquellos sentires, no había respuesta, pues desde que llegaron a la burbuja y sus miradas se encontraron, olvidaron, olvidaron todo. Después de días armoniosos alguna fuerza extraña juntó sus labios de hilo con los de él de plastilina, entonces un vacío llegó a ellos, la realidad les cayó encima, sin previo aviso sintieron dolor, no podían amarse, no eran humanos.

Una perla se quedó en la carita de la muñeca, mientras él cristalizó el dolor en una nube azul, siguieron caminando, pretendiendo que aquello no había ocurrido: su felicidad utópica de un amor imposible. Evitaron encontrar sus miradas sin soltar sus manos, "el amor entra por los ojos", la mirada refleja el alma y entonces el alma se enamora estúpidamente sin saber el por qué. Nunca hablaron de ésto, dieron miles de vueltas en su burbuja para evitar sufrir de nuevo.

Santa Clauss y la píldora mágica del día después...

Pues... ¿qué tal con este gordito fogoso y degenerado, eh?
Finalmente, el ícono navideño de múltiples seudónimos se une a una campaña mejor intencionada que el consumismo desmedido y los refrescos de cola: la planificación familiar.

"La píldora debería estar en los botiquines, igual que la aspirina", dicen los responsables, British Pregnancy Advisory Service.

Esta es la imagen publicitaria -muy sugerente y original, por cierto- que utiliza una agencia de planificación familiar en Reino Unido para promocionar la mornig after pill, o sea la famosísima y ampliamente conocida de todos pastilla del día después, debido al alarmante número de abortos registrados en aquellas latitudes. La intención es exhortar a las mujeres a que se cuiden durante esta temporada de fiestas.
Lo polémico de la imagen es que algunos opinan que más bien alienta a la sexualidad desmedida - ¡uyuyuy! - e irresponsable (las palabras fueron: fuel promiscuity) y al contagio de las temidas ETS.
¿ustedes qué opinan?
Pueden encontrar más al respecto aquí y acá.

Detengamonos un rato. No les invito a reflexionar, ni a pensar ni a ninguna de esas cosas cursis que las lecturas intentan hacer con nuestras mentes.

Es solo que en esta ocasión, he tenido un contacto conmigo misma, para darme cuenta de lo fácil que es perderse.

En los últimos tiempos he tenido cierta tendencia a perder, si si !perder¡ con toda la extensión de la palabra.

Primero comenzamos por perder la tranquilidad, después la seguridad, pero nada de eso, hasta al momento, me ha quitado el sueño. Raro ¿no?

Seguía durmiendo y por dormir; perdí (por cursi que suene) el amor, la ilusión, pero no se preocupen no estuvo tan mal, a cambio obtuve diversión, desenfreno, ligues, etc. Nada de lo que hasta ahora me pueda quejar.

Y sin quejarme continuaba, hasta que sucedió algo terrible, perdí mi celular, si leyeron bien !mi celular¡ en MI casa, en MI cocina. ¿Como es posible? No se.

Y sin saberlo me resigne. Pasaron los días y me acostumbre a vivir sin ese pequeño aparato, que pocas veces timbraba, pero que tanto confort producía.

Ya había aprendido a vivir sin el cuando....

me di cuenta q había perdido mi cuaderno, el sitio donde guardo tooooodo. Papeles. Papelitos. Papelotes. Una vida guardad entre sus hojas, y unas hojas perdidas.

¿Ven?

Soy una perdida... digo perdidiza.

AQUI PRESENTE

alo... alo.. alo...

aqui ando, de contrabando y sin traicion.

saludando y escribiendo, agradeciendo la invitacion.

dios! demaciados ando iendo en una sola oracion.
´
jajaja.. bueno bueno. Ya me hice presente, mañana les cuento algo interesante.

Hoy solo me despido.

Es porque estoy de buen humor

Recuerdo que por aquellos tiempos (y no, no quiero decir por aquel tiempo, fueron tantos que me es difícil establecerlos con certeza) despertaba con unas terribles nauseas, combinadas con un hambre devoradora, la sensación irónica del querer vomitar de hambre. Sí, aquellos tiempos en los que pensaba que un ser crecía inevitable y estorbosamente en mi cuerpo. Se me ocurría la forma del parásito, quien me exigía grandes cantidades de grasas, chocolates y todas esas porquerías deliciosas; caía irremediablemente en una espiral de antojos sin sentido, sin remordimiento los ingería planeando la forma de extirpar al pequeño provocador.

Así fue como un día decidí tomar aquel tesito, por las tardes me convertí en británica, por el momento me sentía tan sofisticada, cómo la forma particular que tienen de decir palabras completas, en lugar de abreviar todo; sí, era una burguesa consumada, tomando decisiones idotas, con mucha crema en el té (y no en los tacos, eso es para nacos).

Aunado al oficio del té: pastillas para bajar de peso, pastillas para el malestar estomacal, pastillas para un cutis terso... en fin, la farmacia entera entrando a mi cuerpo con una buena dosis de cafeína, delicia de los dioses (de aquellos que pusieron la mota y el peyote en la tierra). Extrañamente cada día amanecía un dolor nuevo y por ello recordaba al parásito insufrible, seguro no entendía el mensaje.

Siempre quise decirle que no debía aferrarse a venir a este mundo tan loco, inseguro y con tanta gente, ahora menos con esto de los narcos, pero parecía tan obstinado en su idea de seguir creciendo. Demonios, qué hacer con alguien así ¿cómo tratarlo? Pues simple, despedirlo para siempre, de una vez por todas, al fin que en el cielo hay mucho lugar (y seguro trabajo también), aquí estamos sobrepoblados y en proceso de exterminio.

soneto

A mí me ha dado en escribir sonetos

como a otros les da en hacer sonatas

lo mismo que si fueran corcholatas

etiquetas, botones o boletos.

A mí me ha dado en descubrir secretos.

A mí me ha dado por volar veletas.

A mí me ha dado en recortar siluetas

y en medir la luz de los abetos.

A mí me ha dado en alumbrar la rosa

y medir el listón de la violeta

la rosa que se vuela en mariposa,

la rosa desmayada tan secreta,

la rosa de la flor maravillosa,

y en quebrar el fulgor de la ruleta.

¿Es el truco en realidad o será lo real espantoso?

Una tonelada menos poética es la triste realidad aquí en el país de no pasa nada.
Lo del "toque de queda" del otro día me sigue quitando el sueño y no porque tenga miedo, si no porque me entristece que aquel día sentí el dèja vu histórico, el dèja vu social. Me dije "¿dónde está la liberté?"
Ok... digamos que fue un rumor, digamos que entre la ciudadanía cundió la sicosis, alguien nos jugó el telefono descompuesto y una cosa llevó a la otra "que treinta muertos en walmart, que plaza del sol acordonada por los militares, que 200 muertas o la procu fuera del juego..." bueno, tantas cosas. Yo, como tantos otros, recibí la llamada de un ser querido preocupado por mi paradero, comunicandome lo del toque de queda y pidiendome que volviera a mi casa antes de la hora indicada. Pues yo grillera, yo ingenua digo "pero las garantías individuales" -mis polainas-... Total que me refugio en el cuarto poder y prendo la tele donde nadie dice nada. Digo "Ok. Son las nacionales, buscaré las locales" Y que le pongo al canal de la compañía de cable y me espero a que terminen de chachalaquear sobre no sé qué del Congreso, que no es lo que espero ver. Finalmente, a unos minutos del final del noticiero, se da la nota sobre los disturbios del día: sí, la mitad de lo que alguien le dijo a alguien. Y para terminar el bloque, el señor comunicador lee las llamadas de la ciudadanía asustada que pregunta, y que ante la incertidumbre, como yo, quiere confíar en los medios. Y con el tono más nefasto, con una actitud tan déspota, contesta "claro que no, eso son chismes, no crea, si algo pasara ya lo hubieramos dicho, no se deje asustar" A pesar de eso, seguí esperando. Una llamada, la última, decía ser de alguien que se encontraba encerrado en plaza del sol, porque el ejercito no dejaba salir a nadie. Y sin mellar en la sabelotodés del comunicador, contestó que pues quién sabe en cuál plaza del sol sería, porque no se habia reportado ningún incidente como ese. Pero que, obviamente el panorama era peligroso y que si la gente no tenía a que salir de su casa, pues que mejor no lo hiciera. (o_O)

Ok. Puedo creer que si había exageración, que todo fue un narcochisme -un telefonote descompuestote- para asustar a las autoridades y generar sicosis masiva. Confunde y vencerás ¿Porqué no?
Ese no es el punto. El punto aquí es la falta de respeto con la que los medios trataron de disuadir a la población, diciendo que todo estaba bien,condescendiente, sobandoles la cabecita como a niños que creen que hay un monstruo bajo la cama. Como si realmente fuera ridiculo pensar que algo anda mal. Como si las cifras diarias de ejecutados fueran tan naturales como la cadena alimenticia o el ciclo del agua, y eso sin contar a todos aquellos que son heridos por estar cerca del blanco. Y claro... con esa actitud provocan todo menos tranquilidad, porque la gente se siente -evidentemente- engañada, porque le quieren hacer creer que exagera. Y no es tan dificil de creer, si hace unos treinta años era el pan de cada día.
Pero esa es otra historia, porque aquí no pasa nada.

Noche silente

En el cuarto solo quedaba el eco de tu aroma, cada día más intenso.
La puerta se desmoronaba, se sacudía; de aquel lado olvidaron que hace tiempo te habías ido.

De reojo veo la oscuridad que se cuela por el quicio y cuento los pasos que no daré para buscarte.
Pienso las palabras que no diré para enamorarte y los minutos que no viviré contigo.

Callo y te devuelvo a la noche…

los ya-nos yermos

Ayer vi correr el miedo por las calles de mi ciudad

vi como huía la gente de la posibilidad

de la idea de que sus temores se les vinieran encima, y es que en esta ciudad tan hermosa parece que la vida es delito; aunque todavía se vive; aunque todavía esta hermosa. Lo único que ha cambiado es la gente, que de temer, teme hasta la vida

vi también mujeres con lágrimas en los ojos, madres, como las de todos, incluso como las de quienes matan y las hacen llorar

pobres las madres de mi ciudad que de llorar, lloran hasta sus muertos

vi la angustia reflejada en las voces de mis amigos, angustia de ver a un fantasma; un fantasma que por supuesto no se ve sólo se siente, se huele, se llora...

¿cuando fue que mi hermosa ciudad empezó a llorar la vida, el miedo, la muerte?

¿como fue que la esperanza se hizo tan difícil de respirar?

¿en qué momento la alegría de mi gente se seco en el llano yermo de la desesperación?

¿por qué las madres de mi ciudad dejaron de serlo, para convertirse en víctimas, en plañideras urbanas?

¡malditos! los que le hacen esto a mis jóvenes, a mis niños, a mi ciudad y a mis madres

que cada lágrima derramada les queme los ojos, y les coagule la sangre aún en sus venas

Y las lindas mujeres vuelvan a sonreír, vivir, amamantar y volar

Desvariaciones acerca del Cine de Almodóvar

Y bueno, como no podía faltar viene el ya conocido Pedro Almodóvar, galardonado cineasta y guionista español, con muchos premios, nominaciones al Oscar y bla, bla, bla. Sus películas son de contenidos diversos, siempre con el toque personal del cineasta, sexo explicito, pero no por ello vulgar, criticas sociales de las relaciones entre familia, en el clero, la prostitución, infidelidades y en el caso de hable con ella (mi favorita), el amor ilusorio sin correspondencia.
Las escenas creadas por Almodóvar son sumamente profundas al llevar a cabo el acto sexual, existe a veces el contenido de un amor extraño. En situaciones adversas e inusuales, en el clímax del amor o del acto sexual introduce canciones de Chavela Vargas, toque “Almodóvar”, que terminan por completar el cuadro, y tal es el caso de Carne Trémula, donde el amor entre los personajes se da en medio de confusiones, y a pesar de todo, crece con el paso de los encuentros, porque éste es otro lugar común en las películas del cineasta; los personajes llegan siempre a un encuentro fortuito que los llevará al amor o alguna otra intriga de muerte, pasión o de verdad.
Los personajes son definidos por una especie de marginación social, por mencionar algunos, encontramos al cuarentón que aun vive con su madre, el ex convicto, el policía lisiado, travestís (dos famosos bellos Miguel Bosé y Gael García), homosexuales y algunos otros que por su condición moral se encuentran al margen difuso de la aceptación social, en esto sin duda encontramos la critica, la denuncia de un mundo desigual, desinteresado por el individualismo, con leyes que se preocupan únicamente por lo superficial, olvidando completamente las cuestiones del alma, los sentimientos y la razón. Así un acto amoroso o de sacrificio los lleva a la cárcel, a la muerte, al suicido o bien al homicidio.
La trama es densa (por lo que no se recomienda perderse un segundo, ni siquiera para ir al baño), los acontecimiento rápidos que dan sentido a la espera anterior, así como las retrospectivas de los personajes son cruciales en el cine de Almodóvar. Algunas veces el espectador se encuentra confundido ante la serie de hechos que terminan por tener sentido al final de la película. Ciertamente no es un cine simple, sí morboso (todos esperábamos ver a Gael en vestido de noche ¿a poco no?), pero les aseguro que dejará un buen sabor de boca. ¡Disfruten la película!

Recomendadas en orden de gusto personal:

Hable con ella (muy recomendada)
Carne trémula
Tacones lejanos
Átame
La mala educación
Volver

auto-bienvenida

-hola amigo como estas!!! -pregunta la multitud ante la majestuosidad de mi presencia
-si si hola simples mortales -digo yo con aires de divo (bien vestido por supuesto)
-gracias por unirte a nuestro blog!!!- me dicen mis pequeños amigos que no tienen vida (solo un blog)
-de nada!! poseo la peculiaridad de hacer todo mejor, así que un blog mas a mi lista de suscriptores no hará daño a nadie, ni a mi ocupada vida (si, ya son tres blogs, y mi petición de que las horas de un día fueran 37 no ha sido contestada por el buen dios enojon en el cielo!!!)

en fin, este mundo no ha de estar tan lleno de estupideces, tan es así que aquí estoy yo, para palabra por palabra un día hacer que explote y que nos cargue la verga a todos!!!
bueno les dejo mis saludos desde las tierras barbaras del norte (ay si no!!!) esperando que haya algo bueno que comentar entre los días que siguen.

diosito; dame la sabiduría necesaria para saber en que blog comentar las cosas que me pasan, dame la paciencia para aguantarme a escribir en este blog con temática muy norteña (cosa que odio ¬¬) y del narco (que aborrezco, no!! no!! no quise decir eso señor don chapo) y balas en la barrita de arriba.
dios!!! no puede ser!!! balas en la barrita de arriba!!! habían visto eso?? yo había visto muchas cosas en los blogs pero nunca balas en la tan llevada y traida barra de arriba!!!
hasta donde hemos llegado!!! (espero no amanecer sin cabeza por decir eso, con estas mujeres narcomenudistas ya ni se sabe)

autobienvenido!!!
autoenhorabuenado!!!

¿Listos para la función?

Esta semana será dedicada a una amplia recomendación de películas en nuestra lengua mater. Figuran varios cineastas reconocidos, espero les guste: un breve intro y el tráiler. No son películas recientes (o no todas ), pero sí de un contenido interesante. En fin para no hacérselas tan larga la primera seleccionada por ser mexa es de Luis Estrada, pásele, pásele que la película está por comenzar.




Nada común...Juan Pérez, pobreza, globalización, malos políticos, economistas soberbios,¿trabajo? ¿en dónde?, morir de hambre, 40 millones de pobreza extrema, delincuencia, sobornos, en fin nada de esto sucede en Un Mundo Maravilloso.

Risas aseguradas!

Narrativa breve... ¿o puros cuentos? (Segunda parte)

No es por abrumarte, pero verás, aquí la idea esque los aprecies ambos, no necesariamente para compararlos -intento necio de comprobar no sé qué-, simplemente es para hacer esto un poco más amplio, más interesante... Aleksandr Sergéyevich Pushkin (1799 – 1837) fue un escritor ruso, una centuria más viejo que el anteriormente visto. Fue el creador del estilo narrativo -mezcla de drama, romance y sátira-, que después se asociaría a la narrativa rusa, influyendo notablemente a figurones literarios de posteriores a él. Si te gusta este fragmento, sigue el link para descargar. Lee, deduce y comenta...

UN DISPARO MEMORABLE

Tuvimos un duelo.
Baratynski
Yo había jurado atravesarle de un balazo,
según el derecho del duelo- mi disparo no le alcanzó.
Una velada en el Vivac.

Estábamos acantonados en el pequeño pueblo de X. Todo el mundo sabe cómo es la vida de un oficial de tropa de guarnición. A la mañana, estudio y picadero; la comida en casa del comandante del regimiento o en una fonda judía; a la noche, ponche y naipes. En X no había ningún lugar donde reunirse, ni una muchacha; íbamos unos a casa de otros, donde, aparte nuestros uniformes, no veíamos nada más. Un solo civil formaba parte de nuestro grupo. Tenía unos 35 años, lo que nos hacía considerarle viejo. Su experiencia le daba superioridad sobre nosotros en varios puntos, y, además, su aspecto sombrío que mostraba habitualmente, sus rudas costumbres y su lengua mordaz ejercían una clara influencia en nuestras mentes juveniles. Un cierto misterio parecía envolver su destino: se le hubiera tomado por ruso aunque llevaba apellido extranjero. En otros tiempos había servido en los húsares, y hasta con suerte; sin embargo, nadie sabía qué motivos le habían hecho retirarse del servicio para ir a radicarse en un mísero pueblucho, donde vivía en la estrechez, unida, no obstante, a cierto despilfarro. Iba siempre a pie, vestía una chaqueta negra, raída por el uso, y su mesa estaba siempre a disposición de todos los oficiales de nuestro regimiento. Sus cenas, estaban compuestas por no más de dos o tres platos, preparados por un militar retirado, pero el champagne solía correr a torrentes durante las comidas. Nadie sabía si poseía o no fortuna ni cuales eran sus rentas, ni nadie se atrevía a preguntárselo. Tenía muchos libros, la mayoría obras de milicia y novelas. Los prestaba de buen grado, sin exigir nunca su devolución, como tampoco, por su parte, devolvía nunca los que a él le prestaban. Su ocupación predilecta era ejercitarse en el tiro a pistola. Las paredes de su cuarto estaban tan acribilladas de balazos, que parecían paneles de una colmena. Una rica colección de pistolas constituía el único lujo de la miserable casucha que habitaba. La destreza que había adquirido simplemente en el tiro, era increíble, tanto como para que, de haberse propuesto acertar de un balazo un objeto puesto sobre la gorra, ninguno de los de nuestro regimiento hubiera vacilado en ofrecerle su cabeza como blanco. El tema de nuestras conversaciones era con frecuencia los duelos.
(...)

Narrativa breve... ¿o puros cuentos?

Ahora me dirijo a ti, lector que casualmente naufragaste en nuestro humilde -en vías de desarrollo- espacio. Me alegra que nos leas; a cambio, te comparto una muestra de verdadera literatura, que obviamente no es nuestra, si no de dos grandes. Todo esto en caso de que realmente haya alguien ajeno a nosotros atendiendo a estas líneas, y de no ser así, pues hola tú, sí, tú ¿qué te está pareciendo el blog?
Como verás, aquí ya nos entró el necro-feeling, así que hoy te lees un cuento del celebérrimo escritor japonés: Ryunosuke Akutagawa (1892-1927), quien fusionó en su obra el estilo de la literatura japonesa antigua con las influencias de la narrativa europea de su época. Disfrútalo, espero tus impresiones... y al rato te enseño otro cuentito, que probablemente ya conozcas, para entrar en calorsito.

En el Bosque

Declaración de un leñador interrogado por el oficial del Kebiishi:
-Sí, señor, es verdad; fui yo quien encontró el cadáver. Esta mañana, como de costumbre, había salido a cortar leña y encontré al muerto en el bosque que está detrás de la montaña. ¿El lugar exacto, dice usted? Pues, a unos ciento cincuenta metros de la carretera a Yamashina. Es un lugar solitario, poblado de bambúes, con algunos cedros entre ellos.
El cuerpo estaba tendido de cara al cielo; vestía un kimono de seda violáceo y llevaba un gorro al estilo Kyoto. Una herida de katana le atravesaba el corazón, y las hojas de bambú que lo rodeaban estaban teñidas de rojo. No, no perdía más sangre en ese momento. Creo que la herida estaba seca; un tábano, de tan pegado que estaba a ella, ni siquiera sintió mis pasos.
¿Si vi alguna katana o algo parecido? No, no vi nada de eso, señor. Solamente encontré una cuerda junto al tronco de un cedro que había cerca el cadáver. Y..., ah, sí; también junto a la cuerda había un peine. Eso fue todo lo que vi. Daba la impresión de que ese hombre había luchado antes de ser asesinado, porque las hierbas y las hojas que había a su alrededor estaban bastante pisoteadas.

-¿Había algún caballo cerca del lugar?
-No, señor. Es un lugar inaccesible para esos animales; está separado de la carretera por un bosque de bambúes.

Declaración de un sacerdote budista interrogado por el oficial del Kebiishi:

-Es cierto. Ayer me encontré con el desdichado hombre. Ayer ... sería cerca del mediodía. El lugar es la carretera que conduce de Sekiyama a Yamashina.
El hombre caminaba en dirección a Sekiyama acompañado por una dama que iba a caballo. No alcancé a ver el rostro de esta dama pues lo llevaba cubierto por un velo. Únicamente pude ver el color de su kimono, que era lila claro. El caballo era un alazán de finas crines. ¿La estatura de la dama?... algo así como un metro y medio. Como sacerdote, no estoy habituado a fijarme en esos detalles. El hombre iba armado con katana, arco y flechas. Particularmente recuerdo la aljaba negra, donde llevaba unas veinte flechas.
No podía imaginar que a ese hombre le aguardara semejante destino. En verdad, nuestra vida es comparable al rocío del alba o a un destello fugaz. ¡Lamento tanto la suerte de ese hombre que no encuentro palabras para expresar mi sentimiento!

Declaración del policía interrogado por el oficial del Kebiishi:

-¿Quién es el hombre que arresté? Es el famoso bandolero Tajömaru. Cuando procedí, él había caído del caballo, y gemía echado sobre el puente de Awataguchi. ¿Cuándo? Fue en las primeras horas de anoche. Recuerdo que aquella otra vez en que fracasé al intentar arrestarlo, también llevaba ese kimono azul y esa larga katana. Esta vez, como ustedes ven, lleva además arco y flechas. ¡Ah! ... ¿De modo que el arco y las flechas son iguales a los del muerto? Entonces es seguro que este Tajömaru es el asesino. El arco enfundado en cuero, la aljaba negra y las diecisiete flechas de pluma de halcón, seguramente eran del samuraí. Sí; el caballo era, como usted dice, un alazán de finas crines. Pastaba cerca del puente, con las riendas sueltas. Seguramente por una ironía del destino, Tajömaru fue arrojado por el mismo caballo que robó.
Este Tajömaru es el mujeriego más famoso entre los bandidos que merodean por la capital. El año pasado una creyente y su criada fueron asesinadas en un monte, detrás de la estatua de Píndola del Templo Toribe, y se rumoreó que había sido obra de este bandido. Si es Tajömaru el asesino del samuraí, vaya uno a saber qué ha sido de la dueña del alazán.
Si se me permite una palabra, sugiero la conveniencia de averiguar la suerte que corrió la dama.

...
(ya vas casi a la mitad, pero mejor síguele acá)

Emancipación

La libertad finalmente serpenteaba en el aire y se disolvía, huía sonrosándose hasta el púrpura, extendiéndose majestuosa rozaba mis pasos, cosquilleándome, marcándome, enjugando mis grilletes, fundiéndose con mis cadenas. Un latido, un baño helado estremece mis entrañas y luego nada.
Extender mis brazos y dejarles todo el peso, caer y llorar y sonreír, sentir todo en un parpadeo, apagarme y culminar completamente esta condena.
¿De que ha servido buscar la redención de este humo envuelto por mi piel, si nunca podría dejar la dependencia esta frágil y pesada envoltura de cristal?
He absuelto mi existencia de la tuya, pero tu recuerdo seguirá aturdiendo mis momentos de quietud, de fugaz independencia y aunque yaces muerto, aún te aferras y me aprisionas desde adentro. Nunca estarás tan vivo como ahora. Mi problema, mi tortura, yaces majestuoso ante mi impotencia, te jactas de mi ofuscación… ¿que será de mí, de ti y de nuestro juego esclavizante? Otra ráfaga terminará mi sometimiento, este instante. Me bautizaré desde mis entrañas y con fuego reclamaré manumisión.

La nota roja

"Tal vez matase con ternura, cariñosamente,

porque el homicidio parecía serle tan sensual y

cálido, y la tibieza de la sangre necesaria como

necesario el sobrecogedor poder de

arrebatar la vida".

El luto humano, José Revueltas.

Ramiro dice: Un día ese veneno alcoholico te va a matar, luego me da un beso en la frente y me mira con sus ojos de miel, tendiendome inconciente a su lado.

Ramiro dice: Un día te voy a llevar muy lejos, a una playa escondida, en donde serás mi diosa para adorarte toda la vida, para amarte y hacerte mía. Me sumerge en un mundo lleno de fantasía, todo es felicidad y yo pienso que quiero ir con él, sí, que me lleve a donde quiera.

Ramiro dice: Los negocios van bien, aunque un poco lentos (paga el cine con 100 dlls, la cena con 100 dlls) pero no te apures chaparrita, para tí lo que quieras. Me compra una nieve de chocolate y a mi sus negocios me parecen de lo mejor, nunca tiene hora de trabajo, nunca me niega algo, siempre tiene tiempo para mí.

Ramiro se fue un día, me lo dijo cuando ya no estaba aquí, ahora sus negocios lo hacen viajar mucho. Cuando viene por mí, quiere hacerme el amor y repetirme mil veces que me ama, que por favor lo espere para convertirme en su diosa, yo no sé qué pasa, pero sigo su juego, me siento bien a su lado, aunque sean solo unos días y se vaya de nuevo.

Ramiro va en su troca y tiene miedo, carga una pistola debajo del asiento, dice que me extraña mucho, pero sus asuntos pendientes le impiden volver pronto, casí no duerme, me habla cada dos horas para preguntar cómo estoy, dice que no debo desesperarme, que estará junto a mí cuando menos lo espere.

A Ramiro lo encontraron un día, después de muchos meses de ausencia, estaba en su troca con los vidrios teñidos de rojo, la mirada fija, lleno de hoyos su cuerpo, me lo dijeron por ahí y recordé sus palabras "esto del narco ya no deja...".

Embates fortuitos...

Busco tu mirada perdida entre oscuros semblantes distraídos, hasta que se escabulle de las sombras y coincide con la mía. Mandas sutilmente una señal y yo me alejo de aquella multitud de extraños. Te espero. Un beso precipitado, apasionado, me revela tu presencia. La oscuridad nos disfraza. Y con la complicidad de un sinnúmero de rostros huecos, reconocemos nuestros cuerpos. El estrépito ajeno nos olvida, disimula bien el ímpetu de nuestras palabras, el rugido de nuestros pechos, la colisión que tanto y siempre ansiamos. Nos permite amarnos. Un silencio repentino nos detiene. Otra bocanada de tus labios. Este céfiro enfurecido, se desliza por las orillas de tu cuerpo, atizando con el abraso de tu aliento un carbón dentro del pecho.

Costumbre

Qué tal... un día te despiertas y notas que ya no sientes igual, entonces crees que aún sigues en letargo, pero en el transcurso de los minutos te das cuenta de la triste realidad, todo ha cambiado, el mundo no es el que solía ser, te ves al espejo, notas un brillo desconocido, no puedes definir si es tristeza, soledad o simplemente indiferencia, suena tu móvil, un mensaje nuevo, la cita a las 230, falta media hora, el tiempo justo para llegar al lugar acordado, sin convicción conduces lento, sin escuchar música, por fin te encuentras en dicho lugar y esperas...

Al estar frente aquella figura humana, tú sigues impasivo, ves aquel rostro, aquella mirada triste y solitaria, entonces entiendes, su mirada trata de reconocerte, pero no te encuentra, sigues perdido, vacío, contemplando aquel ser, quien te mira con ternura y extrañeza a la vez, no logra comprender tu ausencia, tu desencanto, no sientes nada, nada en absoluto, trata de amarte, simplemente te dejas arrastrar por sus sentidos, los tuyos se encuentran sedados, intentas imitar el sentimiento, es inútil, tal vez moriste, moriste de a deveras, tratas de hacer memoria, nada, no hay nada, simplemente es como si no hubiera pasado nada antes de eso, la costumbre te arrastro hacía aquella persona que intenta aprisionarte mientras te le escurres entre los brazos, suspiras, ves el techo, volteas, hay un hoyo en la pared...

In memoriam...

In memoriam...

A los célebres traidores que nos preceden y nos han trazado el mundo tal cual lo conocemos…

Maximiliano de Habsburgo por ser el primer traidor oficial a la patria (¿o sería Santana?)
Salinas de Gortari por cochinote (el enemigo público de nuestra generación)
Camelia la Tejana por ser lo mejor en mujeres asesinas
La Malinche traicionera de su gente y esclava sexual sobresaliente.

Ya que han dejado un legado invaluable al pueblo mexicano, un legado que es parte de la vida de todos nosotros: el contrabando y la traición... ya sea de lenguaje, de dinero, de amor, de nacionalidad o de drogas, su ejemplo será imitado y ampliamente citado en este blog por los siglos de los siglos.

Este espacio se abre al contrabando de ideas para crecer en el papel u olvidarlo en la Internet, traicionando al tiempo de ocio y dándole forma a través de las letras.

***
La Contra-banda traicionera